Relato 595

 

                                             Broche

El broche del cuello conservaba la imagen congelada del último hombre que

 estuvo con ella: su asesino.

Relato 594

                                                              Siento 3

Harto de andar a traspiés, haciéndome la zancadilla a cada paso, harto de sabotearme, de culparme inocentemente. Harto de ti. Ya me cansé, gracias.

Relato 593

                                                            Lotería 5

Vivir se ha convertido en una lotería grotesca en manos de psicópatas gobernantes. Siempre te puede tocar el gordo, el flaco o el otro.