Puente (7)
Cuando la lluvia azota fuerte, me refugio bajo el puente del río seco de lágrimas.
Al final no quedará ningún puente entre nosotros, ni río, ni siquiera tú, yo, nadie.
No te resignes a vivir bajo un puente, puedes alzar el vuelo, levantar la vista y
cruzarlo cuando te dé la gana.
Guión
La joven y talentosa actriz Greta Thunder (Rose Wittgenstein, de nombre verdadero) desconoce que las dudas, congojas y vicisitudes por las que está pasando en cada uno de los episodios de la primera y segunda temporadas de la serie televisiva que protagoniza la conducirán al éxito en el episodio final y décimo de la tercera y última temporada.
Ni siquiera los guionistas lo saben.
Tiempo
Dijo algo muy extraño, dijo que el tiempo es un excedente. Argumentaba: a qué hablar, a qué escribir, a qué tanto llenar el tiempo de entretenimientos, que no son más que pasatiempos para perder el tiempo ¿A qué jugamos?
Él sostenía que nos sobraba el tiempo y que lo desperdiciábamos.
Absurdo.
Inmortal (1)
Nace, crece, se desarrolla, reproduce, muere y vuelta a empezar: he aquí lo
inmortal, el nunca acabar.
Limbo
La
luna, una ce acostada, colgaba del techo estrellado de un hilo invisible.
Parecía dormida. De cuando en cuando una ráfaga de viento la despertaba, se
desplazaba unos centímetros (o era la rotación de la tierra) y volvía a
quedarse dormida en otra parte del espacio. Es difícil percibir el movimiento
constante de los objetos, en especial cuando es de noche y se tiene sueño. Es
difícil percibir el paso de la vida cuando es de noche y va muy lento. Aún así
se distinguía el aro que completaba el círculo lunar, el limbo que la
proyectaba al mundo. En aquel crepúsculo la luna dormida era la protagonista.
Tres palmeras datileras, un banco de
madera pintado de verde, la mar rugiendo de fondo, un hombre con pantalones de
pana y una camisa a cuadros apoyado en una gayata, una mujer con un vestido
largo y un tocado que le cubre el cabello gris. Están sentados en el banco, uno
al lado del otro, con las manos unidas en el regazo de ella, la cabeza
levantada, mirando la luna huidiza. El rostro se les ilumina.
—Ahí está, ahí estaba y ahí seguirá...
—Pero nosotros no lo veremos...
—Que lo veamos o no, no es importante
para la noche.
—Lo es para mí.
—Aún así, seguirá existiendo la luna, su
limbo, el cielo estrellado...
—Existir o no existir parece
circunstancial y frágil, unos segundos en la tarima de la eternidad, apenas un
pestañeo...
—¡Y cuidado con los orzuelos...je, je!
Nacemos con fecha de caducidad y lo sabemos, aunque hacemos como si no...
—Otros ojos, estoy segura, contemplarán
asombrados lo mismo. Sentados en otro banco verde o en lo alto de una montaña,
o en una noria...
—Sí, no paramos de dar vueltas y más vueltas...
—Y puede que hasta susurren que todo es
frágil, pasajero, evanescente...
—El asombro está ahí, querida, para
quien lo quiera ver.
—Las veces que he levantado la cabeza
cuando me he sentido perdida...
—Nos creemos únicos como la luna o el
sol, pero el cielo está lleno de estrellas que palpitan y desaparecen.
—Y de agujeros negros.
—Y de misterios.
—Como tú.
—Y como tú, querida.
—¿Todavía?
—Todavía.
—La noche estrellada siempre es un
misterio.
—Como el limbo de la luna y tu áurea de
mujer sabia.
—¡Qué cosas dices!
—Como la gravedad.
—Sí, y como el amor.
—El amor es el mayor misterio, es la
etérea gravedad humana.
—¿Tú crees que la ciencia algún día
romperá el hechizo?
—No lo sé. Somos polvo reciclado de
estrellas. Ahí arriba están nuestros hermanos desintegrados, un ciclo
interminable. Se me antoja difícil que se pueda investigar el ser vivo sin caer
en la cuenta de que es un ser vivo quien lo investiga.
—¿Seremos granos de arroz siderales
lanzados al universo, que ignoramos formar parte del mismo saco?
—¿Una especie de paella marinera
universal en continua expansión?
—Sí, más o menos, cocinados al fuego
lento de los eones.
—Unidos todos por el misterio, la
materia, el vacío y el azar.
—Y el espíritu. La mejor alianza, tal
vez...
—Sin duda, como tú y yo.
—Me enterneces.
—Has sido la mujer de mi vida, la única
persona que he elegido.
—¡Qué cosas dices!
—Observa, la luna, su limbo, mira, nos
envuelve.
Efectivamente, la luna reclinada se
levanta del lecho, se despereza y extiende su halo lumínico hacia la pareja del
banco verde, junto a una de las tres palmeras, y, mientras se incrementa el
rumor de la mar, ellos se abrazan y se funden en un beso límbico en el centro
del escenario.
El público formado por gente mayor
ovacionó de pie efusivamente.
Viaje (2)
Daba vueltas en la noria en un viaje terminable. Suerte que al no ir solo era
más llevadero.
XPR
No
puede ser que el sin etiquetas XPR (por confidencialidad) se tope
mayoritariamente con gente conflictiva y loca, con personas que constantemente le
contradigan y le quieran amargar la vida, a él, que es una persona feliz. El
otro día fue a comprar unas chuletas por encargo de su pareja y el tipo se negó
a vendérselas alegando que estaban reservadas, cuando las tenía expuestas al
público en el mostrador frigorífico sin ningún aviso. Se tuvo que quedar unas
pechugas de pollo, que, por supuesto le hizo filetear.
Contradecirle es una constante en la vida de XPR. Le pasa
con mucha frecuencia, por ejemplo, ayer intercambió unas palabras con un
cualquiera en el ascensor y el tiempo estaba soleado, pero cuando XPR le
preguntó por qué llevaba paraguas, el cualquiera de la escalera le respondió
con tono severo: luego lloverá. XPR calló, pero hizo un mohín de desagrado.
¿Acaso te molesta? —continuó el cualquiera. XPR se limitó a sonreír. Estaba
indignado, habían querido cabrearlo de buena mañana, era evidente que iba a
lucir el sol todo el día, como así sucedió. XPR está persuadido que hay mucha
gente envidiosa a la que no le gusta ver personas felices, les dan rabia y
tratan de fastidiarles el día, sea como sea.
Las estadísticas oficiales
dicen que de cada cien individuos uno está lamentablemente pasado de rosca y … ¿me
van a tocar todos a mí, rompiendo las sagradas estadísticas? —se preguntaba
XPR.
Pero cabe también preguntarse y así lo hizo XPR: ¿Y si el
loco fuera yo y no los otros? XPR consideró pertinente la pregunta.
Así que XPR repasó
mentalmente su modélica vida: Tengo cuarenta y cuatro años, vivo en pareja
desde hace quince, tenemos un hijo y una hija que adoramos, un piso de
protección oficial hipotecado en las afueras de Barcelona, un trabajo fijo en
el Instituto Nacional de Empleo, un Primus ecológico en el garaje del edificio
que ya está pagado y que pronto tendré que renovar, un perro galgo rescatado de
la perrera del que se enamoró mi pareja, una pecera de agua salada con peces de
colores para el disfrute de los peques y los palos de golf para cuando vamos a
la playa. (Y que, dicho sea de paso, él aprovecha para ir al golf, pues odia
estar tendido al sol, sin hacer nada).
¿Está loco por no querer estar con la familia en la playa?
XPR considera que en absoluto, que él es un buen representante del planeta,
respetuoso con las leyes de su país, al corriente con el fisco, conservador de
la especie y afectuoso con los suyos.
Aunque pensándolo bien, —reflexionó XPR mientras conducía
su Primus —si el loco fuera yo, si por casualidad me reconociera como tal en
mis relaciones sociales, pero en absoluto en mi vida privada entonces, ¿Podría
ser un loco a tiempo parcial, existe eso?
Descartó la agorafobia porque no era su caso, el sin
etiquetas no tenía miedo de salir a la calle ni de la sociedad, con la gente
del trabajo se llevaba ni fu ni fa, estaban demasiado ocupados en el empleo
propio y ajeno para incordiarse entre sí.
Sin embargo, la idea de que pudiera ser un loco parcial le
encantó a XPR. Le otorgaba prestigio, diferenciación, carácter. Fue sentirse
loco parcial y liberarse por completo de su ansiedad y sus miedos sociales, su
vida adquirió de pronto un sentido inesperado, se le volvió poderosa, infalible,
plena. Era evidente que él era un loco social, nada más y nada menos que un
loco parcial.
Era justo lo que
XPR necesitaba para ser completamente feliz: un diagnóstico.
