Relato 470

 

                                                 Arma

28 de febrer, 3,30 matí: Notes soltes. Què menys que llevar-me del llit. Ella s'ho mereix. Canvio de mocador, té massa mocs, no queda espai lliure per posar-hi el nas. El deixo a la roba bruta. Ella no s'ho mereix. Impossible quedar-me al llit com si no hagués passat res. Ni ella ni els que són bombardejats cada dia arreu del món. La vida és un arma fràgil amb poc futur. Deixar-los al cistell de la roba bruta com un mocador brut, oblidar-nos, acostumar-nos, no s'ho mereix ningú. Passa sovint, cadascú suporta el que pot. No, no hauria de ser diferent la mort d'un pròxim que la de milers de desconeguts, però ho és. Ella formava part essencial de la nostra família. Una trucada ens ha estripat el cor: acaba de morir, ho sentim, no ha pogut superar la bronquitis, era molt gran. Fa hora i mitja. Així de curt, així de ras. Després, un silenci llarg, una espera respectuosa i un desconcert: som de Sta. Llúcia, ja els avisem, gràcies. Què senzill es desfila el mocador dels afectes bordat durant anys de relacions, el tall acerat que arrenca el grill de la fruita madura a les dues de la matinada. Ha mort al llit, en la mateixa posició que la deixarem anit, el mateix somriure, ni s'ha queixat ni ha obert els ulls, no ha patit, esperava la mort dignament, feia temps, cansada d'un món boig que maltracta la vida segons on hagis nascut. Fa una estona ha marxat Imma, l'ha vinguda a buscar el seu germà Roger amb el cotxe, durà les cadenes, amenaça neu, fa fred, encara no plou, les carreteres poden quedar tallades en especial al cementiri de Collserola, allí ha d'anar-hi, al nínxol 606. Estarà amb els seus del més enllà, la seva mare, germà, marit, la cort celestial amb qui hi parlava sovint, ens ho deia amb gestos, com podia, i la rialla infinita que l'ha acompanyada tota la vida, la seva arma preferida, estimada Conxita, mare d'Imma.

Mai em va sortir dir-te sogra, mai. Saps, et veig a venir, m'inspiris. Flocs de neu acompanyaran les teves despulles, serà un acomiadament reial presidit per la teva sempiterna alegria, el darrer truc de màgia, la teva arma definitiva.

Relato 469

 

                                               Meri

Me fui al bar de Joe después de golpear a David. Llamó gorda a mi mujer, el muy cabrón, se lo tenía merecido. Empezó tonteando como de costumbre que si Meri se había puesto como una bota, que me pondría las botas con sus pechugas, ya sabes, cosa así, tonterías. Le dije, basta, David, no sigas por ahí. Pero no me hizo puto caso, el tío, dale que dale, odio su voz de pica cantero, la odio, me resuena en el cráneo. Como una tinaja bombardera, decía, el muy borde y me miraba con sorna y se reía. Me estaba provocando, ya sabes. Le di varias veces en todo el mentón, no me pude aguantar y seguí en el suelo dándole patadas en los costados hasta que me harté, me quedé a gusto, se lo había ganado a pulso. Es cierto que Meri con la menopausia había cogido peso, pero nada que ver con un tonel, es un malnacido. Luego oí ambulancias, sirenas, tampoco fue para tanto, perdía sangre, no sé por donde, ya sabes, cosas suyas, es muy frágil, bebe y no sabe lo que se dice, no lo soporto. Joe me dijo que me calmara, que me fuera a casa, que ya tenía bastante alcohol por esta noche, pero no podía quitarme a David de la cabeza, su voz melindrosa, su risita de coña, su tono de burla, el muy desgraciado, ni que llamara barril grasiento a mi mujercita difunta, a mi querida Meri, no se lo perdono.

—¿Es usted, Ricardo? — preguntó un uniformado que entró en el bar.

Relato 468

                                                      Silencio (10)

No hables, por favor, no lo estropees más, dímelo en silencio. Atardecía.

Relato 467

 

                                   Nemesio 0

 —Cuéntame.

—¿De verdad, Nemesio?

—Te lo ruego.

—Tengo la sensación que nos toman por tontos.

—¿A quién?

—A todos nosotros, al género humano.

—¿A qué te refieres?

—A la gran mentira del virus del Sars-cov 2 y del supuesto contagio.

—¿Mentira?

—Exacto. La ciencia ha sido secuestrado por los poderes que lideran el mundo. El famoso virus no existe, no ha sido jamás secuenciado.

—¿Cómo puede ser eso?

—El Covid19 nació supuestamente en China en 2019 a partir de introducir unos cuarenta nucleótidos de un solo paciente en un programa informático que lanzó una secuencia imaginaria que formó un nuevo virus, el Sars-cov 2.

—¿Un virus informático?

—Sí, ya que ninguna institución en el mundo lo ha aislado, purificado, secuenciado ni caracterizado. Ningún gobierno lo tiene, es una falsa pandemia.

—Sin embargo, la gente muere por problemas respiratorios.

—Todo empezó cuanto menos con el 4G y las vacunas de la gripe de 2018...