Relato 218

                                           Ictus

Por más que preguntó y preguntó nunca consiguió llegar al Centro de Logopedia.

Relato 217

                                    "Noche"

        —¿La primera vez?

        —Sí, ¿y tú?

        —No, llevo unas cuantas, como una docena.

        —¿En Montserrat?

        —Sí, siempre aquí. Es una montaña sagrada, un centro de poder de conexión entre alienígenas y humanos.

        —¿Y habéis visto algo?

        —Algunos sí y lo han fotografiado, pero yo no, hasta ahora.

        —Debe ser alucinante.

        —Sí, debe serlo.

        —Sois bastantes.

        —Sí, algunos vienen desde hace tres años.

        —¿Siempre en noches de luna nueva?

        —Salvo cuando llueve, que entonces no venimos.

        —Hace relente.

        —Sí, estira un poco la manta. ¿Tú crees en los ovnis?

        —Yo estoy aquí por mi primo, aquel larguirucho de allí.

        —Pero, ¿crees o no?

        —Creer, ¿ayudaría?

        —Claro.

        —Yo creo en la vida universal e inteligente, no podemos ser los únicos seres vivos del mundo. La noche me subyuga, me llena de temor, me asusta. Ha de haber algo más, vida extraterrestre. No podría soportar tanta soledad.

         —Ni yo. Igual somos todos extraterrestres. ¿Ves aquel de la barba?

        —Sí.

        —Es un pleyadiano. El que organiza toda esta movida. A él le dijeron telepáticamente: iremos a Monserrat en noches de luna nueva. 

        —Aquello que brilla tanto, ¿son las Pléyades?

        —No. Es el planeta Júpiter y el puntito rojo que tiene al lado es Marte.

        —Me parece que se mueven.

        —No, nos movemos nosotros con la tierra.

        —Es todo tan misterioso.

        —Sabes que hay puntos radiantes que vemos que ya no existen y puntos que aún no vemos pero que existen en algún sitio. Son mundos desconocidos.

        —Me fascina y me aterra la noche. Esta cúpula me empequeñece.

        —Sí, empequeñece. Nos creemos dueños del planeta y somos briznas de hierba de la montaña mágica.

        —¿Rumbo a...?

        —Montserrat. ¿Es la primera vez para ti?

        —Sí. ¿A qué vamos?

        —A reactivar la mutación genética de los humanos en su origen, actualizando los registros akásicos. Hay que ir y aparecer de vez en cuando igual que sucede con los milagros para que surtan efecto. Nos esperan. Los humanoides han perdido la trascendencia y el norte. Ir antes que se destruyan y acaben con las cuatro primeras dimensiones y nos quedemos solos y sin continuidad en este multiverso.

        —¿Como hizo Moisés?

        —No, ahora es distinto. Esa civilización ha alcanzado lo cuántico, aunque sigue ignorando su proyecto de vida global. Somos hermanos lejanos. Nos necesitamos. Todos somos hijos del mismo polvo estelar.

        —¿Cuál es exactamente nuestra misión en Montserrat?

        —Despertarles del sueño terráqueo. Allí hay de los nuestros. Avivaremos el programa de la reminiscencia cósmica con la poderosa palabra que corresponde a esta quinta raza raíz, la palabra que alienta el sentimiento de unidad sideral. Cada vez que la mencionen se les excitará automáticamente en el hipotálamo el recuerdo original de pertenencia a un organismo vivo, al Supraversal.

        —¿Y la palabra clave para este planeta es...?

        —"Noche".

        —En marcha, pues.                       

Relato 216

                                    Tren

        Un tren en marcha,

        árboles borrosos,

        gasolineras, coches,

        bares, cristales empañados,

        túneles y apeaderos.

        Deambular humano,

        miradas transitorias,

        café de buena mañana,

        corto, amargo, fuerte y escaso.

        Estaciones con parada,

         la humanidad bascula

        en el tren de la vida.

        Se detiene la máquina,

         parada obligatoria,

        el maquinista se apea. 

        Inmovilizado el tren

        en la maqueta eléctrica

        huérfana de vida

        en miniatura.             

Relato 215

                                        Metro

 Un seient blau, m'assec, he tingut sort, bon senyal, va força ple, és d'hora, fins Les Corts són disset, tres quarts i llestos, ajeu-te, Franklin; res de fer tard, a les entrevistes mai, deia la mare, pobra, sempre treballant i guaita, ja veus, criant malves, coi de mal de cap, no se me'n va; la tercera en un mes... ja l'avisarem, i no ho fan mai; el cafè sense efecte, llarg i aigualit, una aspirina, el meu regne per una aspirina, tinc basca, ho noto; què mira la nena?, no em treu els ulls de sobre des que hem entrat al vagó, què fem? Quiet, Franklin; refrega't la cara amb les mans, estan suades, sí, deu ser la corbata cridanera, se'm nota que no en solc dur, guaita, els peques ho veuen tot, la mare la renya, les sabatetes al seient, no, s'embruta, treu-les, Pola, no vull, mami, es posa a bramar, el que em faltava, seu, Franklin; van a fer-se unes ulleres, baixen a Lesseps, sort, dura poc, més xivarri, quina sotragada, la mare conduïa millor, l'acordionista romanès, les cançons de sempre, vint, cinquanta o res, quant li donem? Escoltar-lo ja paga, el mòbil, uf!, la bateria, s'apropa l'home, un dels darrers WhatsApps de la mare: "La vida és com el Metro amb estacions i túnels, recordeu, fill, t'estimo". Què fem?, li'n dono una de vint; i si em poso el nas, Franklin? Podria fer-ho, el duc a la butxaca, atreveix-te, Lluís, fa anys vas fer-ho en un bus, assegut seriós i amb el nas de pallasso, tothom somreia menys tu, no et donaren res, tampoc demanaves, ara podries, unes monedes t'anirien bé, dinaríeu de franc i et prendries l'aspirina; va, ximpleries, no estan per bromes, fotut ofici el meu, no queden ganes ni de riure, amb la crisi tot s'acaba; guaita, Franklin, sembla el meu fill, oi? Que no ens vegi, millor em tapo amb el barret, vindrà i em preguntarà, què fas amb aquesta fila, més mentides, no tinc ganes, tres anys que no estic al circ Flic, si ho sabés, s'enfonsaria, suficient té repartint amb la bici, no pot veure'ns, massa ple, aquesta parella gran també du a la solapa un llaç groc; tranquil, Franklin, seu, sí que és en Pol, va amb l'Anna, els veig contents, me n'alegro, duen l'uniforme blau i carbassa de menjars a domicili L'ou ple, no ens miraran, embadalits com estàtues... a la estació de Passeig de Gràcia feia d'estàtua fenícia, m'anava bé, Franklin, als turistes, Gaudí els embogeix; baixen a Drassanes, millor... I encenedors? Abans en venia, a un euro, la gent no té diners ni per fumar, ningú em mirava, saps, Franklin, els avergonyeix veure algú demanant, un jove amb pírcings a les celles va ser l'únic, gràcies, li digué, ets el primer que em mira als ulls abans de comprar-me'n un, ell somrigué sense entendre'm, devia ser estranger, ningú mira, la pobresa ofèn. Si sabessis, Franklin, quantes vides queden soterrades en l'anonimat en el Metro! Nova sotragada, Espanya, la mare conduïa millor, algun dia em substituiràs, quina dèria, però, fill, arregla't, vas fet un desastre, els tatuatges del braç te'ls has d'amagar, fan mala impressió, no trobaràs mai feina. Guaita, mare, no vaig fer de maquinista com tu, no et veia mai, sempre amunt i avall a cop de xiulet, horaris canviants i jo ja era un mono saltimbanqui de petit. T'estranyo, amb tu les estacions i els túnels de la línea verda del Metro eren més planeres. De totes les línies.

        Sí, crec que sí, Franklin, em poso el nas vermell, a veure si animem els passatgers, traiem alguns calerons i se'm passa el mal de cap.

Relato 214

                                        Llueve

No te asustes, mi niña, eso que oyes son truenos, eso que ves son relámpagos, eso que cae es lluvia. La lluvia es buena para todos, para los campos, los árboles, las plantas, y también para las personitas como tú y como yo. La lluvia, hija mía, rejuvenece el verde, renueva corazones, limpia calles y aceras, y llena de alegres sonajeros ríos y pantanos. Esa lluvia se convertirá en el agua que bebamos, hijita, la necesitamos para vivir, nos  alimenta, purifica y sana. Ven a mis brazos, mi niña, deja de llorar, abrázame fuerte, se te pasará el miedo, con mamá estarás segura. Ven y veamos bien juntitas el espectáculo de la vida.