martes, 15 de marzo de 2016

Relato 103

                                      Añoranza


Distancia siento, lento pasa tiempo, martes en viernes, llueve, gris cielo, noche prematura, parto doloroso, olvido incierto. Orión desaparece, silencio, oscuro, ausente, en sueños, sigues lejos, un mes, justo hoy, hace. Te fuiste mediodía, dijiste hasta nunca, simplemente, ni una mirada ni un aquí te pudras. Hoy, un año del hace un mes justo. Desajustaste mi calendario, no te creí entonces, aún no ahora, ojos de sangre recorren sendas donde anduviste, escudriñan cuevas, recovecos, remansos del río, andanzas nuestras. Hoy dos, ni un timbrazo, ni un correo, ni un sigo viva, ni un me acuerdo. Hoy tres, hoy cuatro, hoy diez, hoy veinte, hoy treinta años hace. Vuelan hojas de calendario, no los recuerdos. 

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