martes, 31 de julio de 2018

Relato 227


                                            Vaho

Descabalga por fin, suda, jadea, mira el techo. Ella a él. Esto no puede seguir. ¿Por qué? Tu mujer, ¿cómo tanto engaño? Con los hijos, feliz, suficiente. Cínico. Te amo a ti. Cásate conmigo. Imposible, lo nuestro funciona así. He conocido un hombre ¿Un hombre? Tierno, amable, ingenuo. No funcionará, tú como yo, libres ¿Libres? Furtivos, salvajes, apasionados, egoístas. Necesito estabilidad. Te equivocas. Le diré sí. ¿Seguiremos? No. Se levanta, desnudo, se ducha, se viste, se mira espejo, ajusta corbata. Ella, tendida, mirando techo. Vaho, luces calle, intermitentes naranjas, humedad, niebla. No nos veremos más. Va hacia la puerta, se gira, la contempla, desnuda, tendida, llora, Roxana, por favor. No insistas, Amancio. Se va. Se levanta, ducha, vaho, lágrimas, espejo, vestido y zapatos.

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